Luc Doutre

Au sommet du silence, trône un siège ancien,

Où l’acier semble vivre sous les doigts du destin.

Il n’est pas fait de pierre, ni d’ivoire en cadence,

Mais de siècles sculptés dans la forme de la chance.

​

Chaque courbe est un souffle, chaque pied un serment,

Et l’étoffe qui le drape est un rêve dormant.

Les rois, les reines, les âmes sans couronne

L’ont effleuré un jour, le cœur qui résonne.

​

Car la Méditante ne règne que sur l’invisible,

Elle bénit qui s’assied d’un pouvoir indicible.

Ceux qu’elle choisit repartent avec une clarté,

Un éclat dans les yeux, un feu de vérité.

​

Elle porte la magie des grands gestes muets,

Des espoirs oubliés, des serments qu’on se fait.

Son ombre est une muse, son assise une flamme,

Elle élève l’esprit sans alourdir l’âme.