Luc Doutre

Dans l’atelier muet du rivage en velours,

Une ombre d’ivoire glisse, sculpte le jour.

Tortue, calligraphe des sables éphémères,

Écrit son lent poème au pinceau de la mer.

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Son dos est une toile où le temps se repose,

Des siècles en spirale, en arabesques closes.

Chaque écaille, un vitrail peint par le vent salé,

Chaque pas, une strophe qu’on ne peut effacer.

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Elle danse sans hâte, dans un monde en furie,

Chante avec le silence, peint avec l’oubli.

Muse antique du calme, statue en mouvement,

Elle offre aux impatients le don d’un autre temps.