Luc Doutre

Il sculpte l’invisible au cœur de sa pensée,

Des mondes en silence, des idées insensées.

Assis comme un roc sous le vent des questions,

Il creuse l’infini, sans autre direction.

 

Sa tête penchée est un pinceau d’étoiles,

Et son regard abscons traverse mille toiles.

Les mots ne suffisent il rêve en profondeur,

Forgeant sous son front l’éclat d’une lueur.

 

Son esprit est un temple aux piliers de lumière,

Où dansent les concepts, légers comme poussière.

Chaque doute est une note au milieu d’un concert,

Chaque doute une ébauche d’univers à découvert.

 

Il ne parle qu’au vent, il n’écrit que pour l’ombre,

Mais ses pensées, en germe, font frissonner le monde.

Car penser est un art un feu qui ne se voit,

Et lui, en méditant, bâtit ce que l’on croit.