Luc Doutre

Il marche, sans but, au rythme du vent,

Sur des sentiers d’or où le temps n’est qu’un chant.

Ses pas sont des peintures sur la toile du sol,

Chaque empreinte un mystère, un secret sans boussole.

​

Sous l’ombre des arbres, il glisse comme une brume,

Ses pensées s’élèvent, formant des plumes

Que l’on ne voit pas, mais qui écrivent dans l’air,

Des poèmes légers, des rimes en lumière.

​

Le monde l’entoure, vaste, infini,

Et chaque horizon est une mélodie,

Que son âme écoute, tendre et sauvage,

Comme un tableau vivant où s’entrelacent les âges.

​

Son regard cueille l’aurore comme une fleur,

Détient la clef des songes, des heures sans peur.

Il avance, tout en silence, dans le rêve éveillé,

Sous un ciel d’aquarelle, un univers sacré.